No tiene nada de especial o bello.
El que lo escribe es uno cualquiera.
No quiere convencer a la humanidad de nada,
ni siquiera a sí mismo. No quiere hablar de su miseria,
no quiere dar a los demás de lo trágico o cómico que es su destino.
Este poema es producto del aburrimiento. Pero no es una queja.
Aqui tampoco se pretende enseñar. Tampoco se intenta matar a la poesía,
tampoco se intenta ser modesto, ni creativo, ni gracioso, ni nada...
Oh...¡Escuchad las palabras de un hombre aburrido!
Este poema es basura. Aquí no hay arte ni belleza.
Y sus letras me parecen tan grandes como las que hay
en cualquier poema de los hombres célebres por sus letras.
Para mí se leen igual y dicen lo mismo, son negras y chiquitas,
vacías. Pero este vacío es menos interesante que el vacío de los jainistas.
Escribe un hombre que fuma y que no tiene ni idea de lo que la vida puede ser,
un hombre cualquiera, en un cuarto cualquiera, sin importarle una mierda nada ni nadie.
Escribe por no tener nada que hacer, cansado de las vanidades que le rodean,
cansado de su vanidad, ¡Aquí no hay farsa! Pero tampoco verdad. Aquí no hay nada.
¡Nada! Eh! ¡Escuchad las palabras de este hombre aburrido!
Bu bu bu be bu ba. Todas las palabras suenan igual.
-Y encima habrá quien diga que por este poema soy genial-
Si, tengo cosas que contar, ¿Pero a quién le interesa? Ni a mi me interesa.
Si, tengo una vida, y a riesgo de parecer un patético existencialista,
os aseguro que no es gran cosa. Duermo, me despierto, como, cago, veo el sol y todo eso.
¡Esto no es un puto patético poema existencialista! Es el jodido hijo de la puta del aburrimiento.
Tengo insomnio, y no me siento especial ni oscuro. Tener insomnio es también una basura.
Tengo tristezas, como todos, alegrías a veces, pero creerme, ninguna de estas sensaciones son mías.
También tengo pensamientos, ya los veis, tampoco son míos, pero si os gustan
podeis tatuaroslos en vuestra estúpida frente o enviárselos a un psicoanalista si quereis.
¿Qué me queda si mis sensaciones ni mis pensamientos no son míos? El aburrimiento.
¿Creéis que me queda un alma? Jajaja, me gustaría saber lo que piensan del alma los perros.
¿Creéis que es mío mi cuerpo? Tal vez deba etiquetar y ponerle nombres a cada uno de mis cabellos.
No soy nada. Nada. Ni todos los sueños del mundo. No soy ni mi aburrimiento.
Oh mierda ¡Escuchad las palabras de este hombre aburrido!
Que fuma, y se ríe, y ve el amanecer sin ninguna sensación magnifica,
sin ningún pensamiento genial, este hombre vacío hambriento de gloria y de más jamón que comer.
