Desapareceré,
tomaré de mi agua,
caeré por las piernas de luna
a la cabeza rubia del niño
de los mandalas celestiales.

Romperé el pan
y brotarán los gusanos
y los cascabeles negros
todas las cucarachas al aplastarlas
son de un reluciente escarlata.

sus pies son azules
como los trigos al anochecer
y suben mis ojos hacia arriba
y su rostro es el de una serpiente
adormilada y sugerente.

La masturbación es la búsqueda
de ser un infante sin muerte
de ser una cascada reluciente
de brotar por la cabeza
de los hongos torcidos.

¡Escalopines, escalones,
escalas de de columnas y navajos,
hay miles de ojos por cada columna
se esconden entre las sombras
pronto serán hojas que caen.

El árbol esta seco hijo
que nunca tendré
lo secaron las lagrimas de la madre
por tener el hijo descarriado
que reposan en mis manos.

Cuando me doy cuenta que no es mi madre
y sale la sombra que se alimenta
encuentro el verde oscuro en el suspiro
que nace del terror de los celos
que siento de aquel no existir

En otro sitio, tal vez, desapareceré,
volaré de mi aire, elemental, cristalino,
removido con la espuma de la nube purpurea
que alimentan los invisibles de aquellos dioses
que nunca me asistieron

Eso lo sabrá el alma, si no hemos terminado nuestra Misión,
si no hemos culminado los procesos, polvo, blanco, sol, sueño,
comparto nu cuerpo con la otra conciencia que me trajo
el misterioso padre, cada vez ser más fuerte en el alma,
se hunde mi carne en esta tierra
mi cuerpo llora, estoy desnutrido, desposibilitado,
toman mi luz recuerdos, lamparas apagadas, figuras que se me escapan,
almas de las flores muertas de mi amor, ¡Estoy perdido! dentro de mi,
cada vez es menos probable que alguien me pueda asistir,
cuando era pequeña mi madre me prohibía entrar en los claros del bosque,
círculos de setas, hachazos de luz en las grietas descoloridas de maderas humedas
musgos amenazantes y no hay ninguna manera correcta de respirar,
estos seres que me miran pronto serán espantados por mi aura de movimiento
fulgurante de izquierda a derecha de ébano perla reluciendo en blanco por un momento
me he quedado quieto sin palabras con la visión de mi cuerpo levitando
con la búsqueda del color de mi aura, con todas las palabras levitando y grimaldi
arcángeles yahve entidades que me atacan¿quIEN FUISTE?

El pensamiento es un navío que eternamente zarpa

Castañean con frío
luceros verdecinos 
en la lejana aurora.

Cacarean con brío
lecheros pimenteros
en la tejana Aurora.

Cagalera hor tropío
lawyers fer nan Chu
estrupostópiscopisnaj

Ka k   ert o  haj
12
¡Bon voyage!

juegilegible (o mi infancia)

Bengalas de gala en blanca sala bebían bebes de piesesos solicitando charla, había una cría especialmente elegante que brillaba más malva que las demás, ¡Jía jía, Jía, jía jía jía jía! Decía y decía-Era especiapista, cacareaban de ella que era poco original, que copiaba a joyce, aquel del monoculo que andaba huerto en el muerto. Pero ella nunca le había conocileído. Hacía laberintos de cintos blancos como Franco tambien diccaminando huerto. YO, YO, YO MANDO. Y todos los hombres se arrollidaron como morrelinos de arenalina fina montaña dura y los criollos jugando entonces sucedio: Arroz a la bandera, tomate, mayonesa, y nausea. Tortilla cruda, y los criollos llorando. Criollos: Comeries lo que yo os diga, haries lo que yo os mande, os aciercareis a jesucrista, a budo, y les ofrecieries vuestra sangre. Si no hubo sangre darán agua. Sino habrá agua les dieron alquitrán.  Estaban todos en la inglesia, uno pensaba que tal vez pudeira airear la falda de la de enfrente, otro pensaba que el manto del cura era verde como la canica de reya y no como la esperanza. Otro se rascaba la panza y no pensaba nada. Aquel era un iluminado: Aura balanca, maritillo de playa, aire de castillos, pero la cura pensaba que aquel era un gañan. Por lo que se mandó y le levantó rezar doce Ave Marías. El criollo apuntaló si aquelló era un pajarillo, por lo que de 12 pasaron a ser 8. Al ver que el criollo no se lo cacareaba llamaron a sus padres: A DIOS, penso el criollo, llegaron los padres y eran pollos, crujiente piel, y excelente vocabulario. "Jía, jía, jía jía" Decían y decíanm como quella bengala malva de la sala blanca, como Joyce huerto en el muerto con sus lentejuelos, como franco el blanco, como come canto salomé. Mesa de hierro y azotes morados. El padre le pegó tanto que dejo al criollo una mano en el trasero y se llevó el trasero por mano. Entonces cada vez que dictava lección los criollos pajareaban, cacareaban y reían del Santo, y al criollo cada vez que se sentaba le dolían los nudillos, pero cuadros pintar podía con el ano. Nuevo de nada había: Ahora ensalada de patata. Tenía aceite que los criollos supaban que era grasa de la cocinera Gorrrrrrrda, que tenía brazos siete para batir y cocinar toda aquella comida para el infernado entero. "Ring Ring" Cacareaba el campanilla. Enteren todos en fila india. Camisas de plasticoñazo, pantalones verde irlandés, "pero lleven los calzoncillos como gusten" Recuerdo aquel que no llevaba porque la mano le sudaba. Y el santo para evitar las risas se puso en mano una baraga. Entonces cuando a un criollo ojeando a la pared le castigaban el criollo iba y se hacía una paja.  Rizos de manquetilla. Olas en el pan. Me enamoré y me dijo No.  Ahora también me lo dice cada vez que me enamoro.

Si en una escama de un pez
se pudiese dibujar una visión,
una de esas escamas multicolores
en que a veces se nos muestran mundos,
me gustaría pintar la historia de Bellarina.
Y si acaso podría salir de la escama una música,
sonaría una flauta de pan, como el silbido del viento por la mañana,
anunciando monotonamente y con dulzura el nuevo misterio que trae el día...
Ah, y si todo eso cobrase movimiento, un girar del tiempo y la luz en la imaginación,
representaría la tragedia de "Como los cerdos púrpuras le mutilaron la inocencia a Bellarina".
Estos cerdos caminaban trotando como canicas de colores por las villas de la escama,
y sus cuerpos destellantes se fundían en chorros cromáticos de madreperla hasta parecer un tren,
un tren que silbaba entre gruñidos de cerdo "Bellarina bellarina donde esta mi rosada cochina"
Este tren de cerdos púrpuras entonaba esa cancioncilla una y otra vez, con entonación infantil,
como la que adapta el diablo cuando posee las almas de los niños que te dañan en la infancia,
y a su paso lo llenaban todo de grasamasablancablandasaladapestosalivante.
Y la historia es corta, no me apetece seguir escribiendo,
llegaron los cerdos y se la follaron por delante.

Pobre del ser humano que se cree consciente mientras que, embotado en la mecánica de su pensamiento, deja pasar infinitos sucesos que tienen lugar simultaneamente en el tiempo. Pobres de los que no ven la entrada de luz a las cabezas, o los que no se detienen en el vals de la respiración, ¡Pobres de los que no prestan maravillada atención! ¡Ah este sentimiento uraniano! Este embotamiento de sucesos que rompen el tiempo y que me hacen premonizar el mundo blanco, el hombre con los iris en llamas escribiendo en las teclas del mundo que está perdido. ¡Vivimos ya en otras regiones de la realidad! La tierra ya no tiene nada de peso ante el pensamiento. ¿Quién lleva ahora equipaje al viaje? ¿Quién toca las pieles de los hombres? Es porque me siento fuera de aquí por lo que presiento que seremos menos carne que luz, ¡Y en nuestros ojos se empieza a dilucidar lo que nunca se ha visto hasta ahora! Porque siempre ha tenido más peso la sombra que el cuerpo, el sueño que lo real, y la acción es nada comparada a la vorágine de pensamientos que ahora se dibujan infinitamente en la red del cielo. Por fin se que Dios es la mente, que mi hogar la mente, que yo la mente, y programo y desprogramo la realidad a mi antojo, ¡Ya no creemos en los espectros del circo! Vemos su mensaje escrito en sus irreales frentes, el mensaje que proviene de la fuente Absoluta y Real, y sin poder descifrarlo, lo anotamos en nuestro cuaderno de la locura verdaderamente enferma de quien ve y no es visto. ¡Yo tengo un cuaderno en el que todo quedo apuntado! Y cuando levanto los ojos a la bóveda de flor accedo, me sumerjo en el sueño sin haber soñado, me veo, viajo fuera de mi, y empapo con el aliento de mi alma viajera y desatada los recuerdos más vivos que los cuerpos que me conviven, las sensaciones eternas de las que mi presencia no consigue escapar, los encuentros misteriosos de las fuerzas del cosmos que colisionan en mí como corrientes llenas de significado, bramando furiosamente porque no somos comprendidos, removiendo mi espuma y mi sangre, haciendo de mis huesos un enigma. ¡Ah viajeros de la mente! ¡Quienes levantan las velas eufóricas de la imaginación y escapan de la vida por fortuna! ¡Quienes disuelven sus cabezas en las aguas de la intuición, y navegan, y se sumergen hasta abajo saliendo por la corona del cielo! ¡Quienes abren los doce ojos al sueño, evadidos siempre de sus aceras, de sus salones, de sus gestos, quienes hablan y oyen de lejos sus palabras resonar sabiendo bien que sus palabras no son suyas, que ni siquiera resuenan! ¡Viajeros débiles, que izan anclas desde su silla, y hacen de los conceptos humanos nada, levantan el velo, el vuelo, y se desesperan porque lo que ven allí jamas será accesible a sus manos de acero! ¡Ya,ya,ya, nos sabemos hijos del cielo! Y cuando cerramos los ojos, y tomamos aire con conciencia, sentimos el viaje astral tan desorbitado que nuestra carne se disuelve en la ola de las interminables vibraciones.

.....

Me guardo en mi mismo. Me multiplico en escenas de tiempo, yos pasados y futuros, dibujos de un alma sin forma en estrepitosas visiones de la mente. Me adoro como a un Dios, me imagino victorioso, me detesto, me apaciguo, me regocijo en deliciosas pesadillas, horrorosos pálpitos que mi conciencia no se atreve a desvelar, me pierdo por un rato no se donde, pienso un poco en no se que, contemplo sin moverme de la silla las mil finalidades de mis alternativas, albergo presencias que no puedo ver, las siento como el agua siente los cuerpos, hundidamente, desmesuradamente, como golpes violentos de suavidad líquida y arrulladora, enraizado en mi habitación, atestado de sentir, aterrado por la velocidad de los pensamientos, por la multiplicidad de los sucesos, por la incomprensión de los millones de milagros que contiene un segundo y por la imposibilidad de comprender lo que un segundo es. Fumo, porque no estoy tranquilo, y aunque ni siquiera me importe el porqué de esa intranquilidad, me nublo, no paro de darle vueltas, por lo que no duermo, oigo el mundo por ahí fuera, suplico temerosamente para dentro que de ninguna manera altere mi decadente autismo, un estornudo de mi hermana al cuarto de al lado, toda la infancia resuena en mi, toda mi culpa hace de mi cerebro un puño de flor negra, una sacudida de recuerdos, una magia salvaje que me lleva a la irrealidad otra vez, allí donde descanso, donde vierto los cadáveres y las cosas por vivir de ésta, mi vida. Vivir para dentro es morir ahí fuera. Vivir para fuera es morir aquí dentro. Así me alterno, como con todo. Es normal que mi espíritu se maree. Natural que todo lo que escribo sea una gran nausea. Tengo vértigo de nervios, una angustia que se apoderó de mi hace largo tiempo, y que no se si por suerte o no, ahora recuerdo que padezco. Creo que queda poco de mí, por eso no se muy bien lo que soy, ni a donde voy, ni que pretendo ni deseo. Hay un recuerdo de cuando yo podía funcionar, me pone tierno, me pone triste, y sonrío,  vuelvo a guardarme en mi mismo.

insomnio

Me gusta el arte porque es el sitio en el que puedo vivir la vida que no tengo. Aquí mi madre coloca a espaldas cansadas la compra del lunes, quebrada de amor, allá las naranjas que coloca se iluminan amaneciendo la cocina de brillos mandarina. Y eclosiona toda su alma por entre las tacitas viejas y la madera ajada, por entre la cubertería destellante, los paños tristes, los haces de luz, llenando de perlasanta y aliento la estancia como si un llanto de dulzura bañara la cocina irreal. Y yo me enternezco. Aquí esquivo la mirada, allá la miro, la tristeza insondable, el secreto del agua, pecera en la que se estanca un sufrimiento inalcanzable, un alarido, un horror, una locura facil de comprender(me).
¿Su marido? Lejos. Como si sus manos no la pudiesen tocar... Aunque ella no merece ser tocada. Ella merece más. A veces imagino, cuando suspira, que se va en suspiro, se vuelve leve, asciende, trepa hiedra a luz madreperla, se pierde, se vuelve niebla, y llega a donde pertenece: Misericordia eterna. Entonces abre las manos, ella, infinita, y vuelca la ternura sobre las cabezas de los que la necesitan.
Antes me arropaba; luego la dije que lo dejara de hacer. ¡Triste! Quedé muerto cuando se apago la voz. La vela ceso. Cenizamanzana. Si, quede muerto, yo ya no era mas. ¡Triste! Y ella quedó pobre y violeta, en silencio, como quien espera, cuando vio que mis ojos se habían llenado de abismo.

sorry

A los once años me case con la música y el tabaco la droga empezó a ser mi amante al cabo de un año empecé a empobrecer a rebelarme a enloquecer a fragmentarme a (des)conocerme y tras el encuentro con el hombre negro a la salida del colegio de infancia toda mi materia se volvió gris brillante como la superficie de la piel de un caracol la voz de mis pulmones era más alquitranada mi mirada perdía vida mi sangre purpureaba y desde luego los párpados ay los párpados desde el primer día de mi vida tuve insomnio pero los párpados habían mantenido compostura y educación hasta entonces ¡y que decir de las cejas! si...por aquel entonces vi los primeros resplandores tal vez ángeles océanos abismales debajo de mi bañera sueños con la Madre Bruja y su voz de manzana dulce vi la sangre y los ojos malos si por aquel entonces perdí algo mis padres pasaron a ser los enemigos mi casa un campo de concentración mi colegio un quemadero de judíos y yo un numero esperando a ser gaseado bajo el concejo de los hombres altos y con máscaras de mosca mientras tanto la vida idílica de mi urbanización transcurría con su alegría de capuchino y pastas su olor a tragedia horrible sus colores pobres prefabricados anodinos soledando mi alma por las infinitas caídas del sol y el sueño de eclosiones inevitables yo me hacía vivir sin saberlo enmascarándome en la imitación automática la sonrisa de la gracia y la divinidad robada por las manos del hombre negro a la salida del colegio de infancia ¡y su mirada de terrible sombra! Él me llevo de las manos marchitando rostros como la muerte por las aceras haciendo cenicientas cenizas las pobres personas una a una por las calles enverdeciendo a su paso las copas mágicas de los arboles deleitando el día de extrañísimas luces brisas muy vivas llenas del rocío de la fuerza invisible imbuidas del aliento de todos los universos y los frutos eran ahora más carnosos iluminados ¡La belleza de una ciruela! no sabría explicarlo así que supongo que mi miedo al hombre me llevo a mi amor por todo lo demás y ahí me teníais en mi cuarto como siempre examinando las volubles volutas de humo malformadas de aire con suavidad y calidez por el espacio como las ondas milagrosas que se producen en la danza del agua o los microcosmos alucinados en colores multiformes que se forman en el dibujo del jabón cuando mi madre termina de lavar los platos o el amarillo dormilón y dulce de los trigos el pelo rubio musical y oloroso de la mujer ángel que flota entre azules de nieve y rosas de verguenza de mejilla tímida reposando en las nubes como el sueño que nunca se concluye o la idea que no encarna. Allí es donde pasaba la mayor parte de mi tiempo en el éxtasis en la contemplación de lo inexplicable abriendo mi pecho a corrientes de esmeralda bocanadas de luz granate implosionando en el rostro deformado de la nada y mientras tanto aquella sombra descansando en la esquina de mi habitación ella contemplándome a mi con su mirada de noche vieja y cuerva ¡Y todo lo que me hizo perder la sombra! Ella me tomo como lo hace el amor y se apoderó de mi bailamos un tango roto de viola oscura de cortinas polvorientas tacones y vieja madera vino cinturas desnudas y pieles pálidas de otoño, ya sabéis, me foye a la sombra ,lo que me hizo preñarme de Luz. Oh, inmaculado concebido. Y lo que antes estaba quebrado y perdido como las manos de mi madre o las palabras que no se dicen empezó a brillar como el escarabajo de Poe como un destello ciego que no se comprende aunque en el quemadero de judíos la mujer gorda y peluda que servía la sopa me dijo "hoy hay sopa de pollo de esa que trae letritas mira te he hecho una frase con ella" y en ella ponía : "F u Eg o   fa Tu o" y yo me morí de la risa literalmente, si pasó eso de que tuve que morir para renacer y renacer fue algo maravilloso tan maravilloso que no me di cuenta que tocaba empezar a vivir una vida otra vez ¡Como si una o dos ya fueran pocas!  Por eso cada vez muero y renazco más rápido soy adicto a la transmutación 
salutación

auto3

Cientos y cientos de escarabajos de cristal verde multiplicandose por sobre los trigos bajo un cielo de multiples colores escarlatas y la mujer que levanta del sueño del sauce comienza a levitar con dos manzanas en las manos y cuando menos se lo espera sujeta en una mano una calavera blanca y una calavera negra quien sabe de quien pero es seguro que son osamentas humanas pertenecientes a gentes que ya no estan entre nosotros la mujer ha comenzado a girar como una ruleta en el aire y la imagen se disuelve en un salón de leche con cortinas violetas asientos de marfil y un payaso desnudo se chupa el dedo y se toca la nariz se chupa el dedo y se toca la nariz y nadie le aplaude pero el finge que todo el mundo está a sus pies y puede escuchar los aplausos realmente en sus cuencas auditivas donde el timpano y el caracol y el martillo hacen su labor mecanicamente y las membranas vibran como grandes gomas de las del colegio como grandes membranas que unen a las gentes de la ciudad con el cielo como grandes membranas en las que se atrapa el destino de la humanidad hilos e hilos entrevesados que atrapan a las personas generando un gran ovillo problematico en el que se desespera toda la humanidad porque ya no se sabe como se deshace por eso cada vez se hace más y más grande como la roca que cae desde el tibet porque a un sisifo oriental se le ha escapado de las manos y mientras la roca rueda y el templo vibra en otras partes de el mundo la gente desayuna tostadas con poca mantequilla o hace cosas como esperar la cola mirando la nuca del de enfrente para coger un avión o resguardandose de la lluvia porque no me quiero encrespar el pelo o algunos tambien cogen fuerte de la muñeca a las niñas y las educan en una pesadilla pero la roca sigue rodando dicen que arrasa con pueblos con maravillosas casitas construidas por las manos metalicas de las maquinas con manos como batidoras aceleradas nerviosas que a veces te agarran y te hacen pinza y no te puedes soltar porque los mecanismos no saben de compasión y cuando deciden soltarte porque alguna cabeza pensante les ha dado la orden te huele la carne a metal como a metal huele la sangre y toda la ciudad sino fuera por exceso de humo de rumores de gestiones volvotones berederes cuadrantes registros respiraciones oleria tambien a metal pero quien sabe si no huele ya? quien sabe como es el olor de la ciudad de verdad nuestros registros olfativos podrian dividir los infinitos matices del olor callejero o nuestros ojos ven más claro? los ojos de terrible cristal como las muñecas palidas y los maniquies iluminados bajo una luz blanca de porcelana todos esperados a ser empaquetados y distribuidos por las diferentes tiendas todo organizado paranoicamente organizado esquizofrenicamente perversamente malignamente organizado y no por una sola mente si no por una mente colectiva y cada uno hace su pequeña labor su pequeña pieza y todo se complementa fragmentadamente como las mentes mas iluminadas como las conciencias mas lucidas integras fragmentadas como grandes pedazos de hielo que se derriten y hierven entre las aguas de mantequilla como las decenas y decenas de polillas polientas con polvo marrón con tacto de terciopelo con ojos de ministro que me he cruzado en mis horas diurnas o tal vez eligiendo una prenda de mi armario porque no me decidia que me podia quedar mejor para ser aceptado por la sociedad para no ser rechazado y acabar en mis cuartos sonandome los oidos afilandome los pies bailando la cabeza rodando las orejas los tripsepticos los interludios los gustogos los pelimenos los ferecios horacio que hora es? es la hora del té y los minerales quieres una pirita? si la mojas en el te se te queda mas blandita y luego a la hora de la verdad todo se vuelve aluminico y dorado como todo el sueño 

auto 2

Veras es como cuando se suben los labios por las paredes y las cuencas de los parpados caen desmembradas derritiendose en un maravilloso pastel de chocolate expuesto en una tienda de uñas postizas porque cuando viene el viento y me susurra que soy inferior puedo sentirme de veras desmesuradamente glandular saben ustedes? como cuando los esparadrapos que bailan a escondidas en la caja de herramientas del padre del vecino se pegan entre ellos y dicen que son celularmente compatibles porque las celulas se multiplican como lo hacen los gorrubelos corpidianos extraterrenalmente aceptados los angeles señalan pero nosotros no los vemos son producto de la mente de la persona que coloca el azucar en las bolsitas de te y que es la misma que coloca el te en las bolsitas de azucar es ritmo mables caballeros no me puedo detener por que la hoja es afilada perenne larga y de plata y tiene un lagrima situado en su punta con una piedra de esmeralda blofiruela como cuando la bola verde que sale a veces en las fotos no esta y yo no me explico porque no aparece suele pasar que los gendarmes la buscan y aparecen con sonrisas de lobos detras de mi puerta y se llevan a mi madre para pedirme un rescate porque ellos creen que tengo sus gorras de cantalejo jueroponte que es esto? Que cojones hago no tiene sentido pero no me detengo a veces levanto los ojos y como no se lo que son los ojos yo no lo comprendo pero se posan en cosas que no albergo bergantimenopolios verdes cuadrumanileos naranjas jerjeveres de ajenjo cheripenas de meltretes y melquiades viene a mi cuarto con los grandes cubos de hielo y el pack de alquimia como los cheminovas con los que jugaba de pequeño a ser un inventor genial y ahora soy el mismo antes con polvora y acido cloridrico y ahora con palabras pero es una preocupacion el inventar solo que mis invdentos no llegaran a nada de pequeño coloqué un circuito de raquetas con huecas tubos de plastico larguisimos hechos con pajitas y escobillas del escalextric destrui un gran circuito electrico con el que imaginaba que era una ciudad y lo junte todo de una manera extrafalaria que acababa en un tubito que se encendia una luz y les decia a mis padres padres mirar esto encendera vuestros cigarros y ellos creyendo que como tenia cuatro años me la pegarian se encendian el cigarro rapidamente con un mechero escondido y me tomaban por ingenuo yo sigo inventando como por ejemplo gengevere o custripeladores o dedevines o cualquier tipo de palabra o suceso como por ejemplo las fuentes gloriosas y divinas esculpidas con brazos de mamut y piernas de peruanos de las que no brota agua si no jugo de sandia estan todas situadas en jardines de alegria en los que las hierbas bailan sin haber viento y te llegan hasta las rodillas y cataratas de frambuesas grandes piramides de oro en los que cada una yace una gaviota con mil secretos !secretos! Philemon o maimonides da igual todos los sabemos son volatiles excusables mementeresantes huribinos o calcetines con forma de manos todo da igual el mando ha cogido a la persona la television a encendido al mando quien es victima de quien aqui quien dicta los movimientos de veras creeis que es nuestro cerebro yo no lo creo yo creo que el que dicta es una señorita con voz de gaviota jodida gafas de pasta demasiadamente baratas detras de un cristal sucio porque el que limpia los cristales esta jodido tirado en la calle porque nunca se ha drogado 

Entonces la comadreja se subio a mis rodillas y me dijo que era un hombre excepcional yo la acaricie por detras de la oreja y ella solto una risita de complicidad y mientras se le escapaban unas gotillas de pis por tanto placer descubrimos que debajo de nuestro asiento del autobus habia un ruso con la boca abierta una sola mejilla mirando hacia arriba pidiendo monedas claro el pis le cayo en los ojos y el tipo se fue a escribir una novela existencialista con olor a tragedia rusa tardo poco y al llegar a la editorial para su publicacion amarga la coja le dijo que no aceptaban novelas rusas por lo tanto el hombre volvio a sentarse debajo del asiento de su autobus predilecto con los ojos irritados del pis y de llorar mucho por el desprecio que le tenian en aquel pais una vez conoci a un checoslovaco y toque la viola mujer con el y me enseño la tragedia en notas de bach por vivir fuera del pais y tenia las manos como alcohol sin destilar y los ojos como en otro lugar al que pertenecian los aquelarres y todas aquellas brujas sin piernas que yo habia visto en mis sueños solia soñar con brujas de todo tipo sobretodo vestidas con traje  y corbata color crema como los cubanos con los que quedaba en la calle la palma para tomar cerveza negra y escuchar a veces la guitarra cigarra cigarro raro campo de absenta lugares en los que he estado colorado canto coloso colonial a veces señorial con su sombrero de ardillas era mago el tipo sabeis? sacaba purpurina de la orina de los ojos del ruso y queratina o serotonina la que me faltaba a mi despues de veintitres años de insomnio si tenia la piel rasposa y blanca como la superficie de un canelón y bajaba silvando pedro y el lobo con cierto toque de esquizofrenia por las avenidas y soñaba que iba con su rifle a la espalda y la sibarita mirada de sinergia en todo aquello porque creia en la magia de verdad que era un mago profesional iba a escuelas y suelopirensio explosionable la calle del amargo gargola no puedo explicarlo porque las palabras son inaceptables cuando uno corre al escribir entonces caia la lluvia violenta con mucha violenta como una carne purpura de haber recibido tantos golpes y los sueños de los maltratos en otra vida las brechas en la comida como cuando se parte un solomillo de los que mi familia no puede pagar y se derrama la sangre por el plato y cuando el plato se llena ya sobrepasa la mesa y se va formando un gran charco en el suelo oloroso putrefacto como de alquitran negro gorgoroso beligerante y amargo pronto nacieron los peces en el charco y los microorganismos que se multiplicarian como se multiplican los cristales que se clavan en las mentes de las monjas que se tocan por las noches porque de esto no se puede hablar sabeis puedo parecer violento permerentobiavle cuando los pies se atrapan en cemento y pasa la vida y toda la gente se ríe porque estas quieto como el celemin o los calabacines que se cocinan en cientos de lugares en este momento a la vez en restaurantes franceses o de burgos en cuencos cortinafrenicos en cubileteros saderosos o gloriosos ataques de trompas y clarinetes elevandose al cielo purpureo como el aire todo es musica si todo esto es musica nerviosa un impulso electrico como el señor de la jarra que vierte agua dorada sobre mi cabeza cuando las arpias me muerden los pies por no saberlas dar lo que quieren que las de y saben lo que les digo? ombligorrion cuvinajero culpa culpa culpa! necesito un sombrero, tal vez una chistera y una gabardina negra asi pareceria mas genial de lo que puedo aparentar porque todo el mundo aparenta saben? el otro dia conoci a una chica africa que fumaba tabaco mezclado con ortiga y menta y mi amigo adrian la habia enviado un poema ella nosleyo el poema yo notaba mi amigo adrian mi cama es un oceano y todo es permeable como la osmosis mediante la que vivo con mis antenas que recogen pensamientos del cielo y mis esporas que recogen emociones a todas horas sobolopotro calcico sabeis sabeis sabeis de verdad sabeis lo que os digo esto puede sonar lo cura pero es velocidad velocidad nerviosa solo me detengo para tirar la ceniza  a me rasco la cara y me digo no te rasques porque te saldran manchas rojas y no querras salir a la calle verdad? no porque la gente es limpia y educada y mira por debajo como con cientos de ojos en sus caras con mirada de hormiga y vendran los doctores a examinarme y la corte de jueces para ver si su veredicto concuerda con el concilio de medicos todos vestidos de monja y bailando al rededor de un pinocho desnudo somalí ¡Somalí! suena magnifico como a pasta de dientes de siete colores puede ser que el clavicordio se siente en mi almohada y luego yo sienta un pequeño olor a madera y sueñe con que soy un roble con el que hacen muebles y un mueble con el que las gentes poderosas escriben firmas para matar a millones de gentes porque asi es la vida estudias una notaría te pones mucha gomina y puedes exterminar a treintamil africanos con un ligero movimiento de tu mano es seboborbotón todo esto tiene ligero toque de chaqueta muerta como todas las chaquetas bueno una vez conoci a una chica que llevaba una chaqueta que estaba mas viva que ella porque la chaqueta se movia con el viento pero ella no tenia expresion en la cara cuando yo la besaba paracelso me dijo en un sueño que era ruso entonces me acorde del ruso con el pis en sus ojos y subitamente he retornado con mi comadreja pero se a levantado histerica y esta mordiendo el corcho del auto bus pero el autobusero resulta que hace meditacion y a puesto a todos los pasajeros a recitar un mantra Om sama Om sama Om sama sama Om sama Om sama de repente los ojos de los transeuntes se han vuelto mas sabios sinosarmicos con los brazos pélides y mélides como los hermanos griegos que juegan a romper escopetas con los platos que sobran del restaurante bañado en sangre porque reside el sentido en todo esto un sentido que se lleam hermelio y fabrica petardos para que los mancos abran sandias con la boca pero no se le a ocurrido que no pueden encenderlos por eso se encierra en su sotano a llorar cuando su mujer saca al perro porque cuando llora delante de su mujer ella se enfada es un petardero tragicomico

Todo escritor es un insecto.
Ayer conocí a un saltamontes
que dice que es buen filosofo
y da saltitos por el pueblo,
gritando a las pobres gentes
que "la Realidad ha muerto".
Es un saltamontes complejo.
Se ha comprado una chistera
y repite con voz muy grave
una y otra vez que es poeta
mientras se la pela en el espejo.
¡Si ha comprado hasta tarjetas!
Si, y con misterio baja las calles 
hablando de la culpa y el deseo.
¿Y al final sabeis lo que pasó?
Le dio la tarjeta a un gitano persa,
le dijo que era filosofo y poeta,
y el gitano le piso todo el cuerpo,
y le robo la chistera.

la farmaceutica

No ver la pelota
sino ver el aire
que ésta encierra
no es aconsejable:
Trae bastante pena.
Ayer, a la mañana,
(No se si en verdad
existe la temporalidad)
Fui a la farmacia,
y, muy preocupado,
aclarando mi garganta,
pregunté a la señora:
¿Qué hago cuando
me siento enfermo
de tanta trascendencia?
Y al ver su asombro,
sus cejas arqueadas,
la dije en voz serena:
Si, verá...
usted comprenda,
a veces me pasa
que veo más allá,
por ejemplo... 
Ayer tuve cena,
¿Sabe usted? 
Una cena familiar,
y tras el postre, flan,
al encender mi cigarro,
deje de ver a mi suegra,
¡Se lo digo de verdad!
Lo único que yo veía
era energía negra.
¿Energía negra?
Me preguntó,
y yo afirmé,
preocupado...
-Para eso
tenga usted
polvos de talco-
Me miré en el bolsillo,
y al sacar las monedas,
y levantar la cabeza,
resulta que estaba 
en el estanco.


Johnny Howl.

Soy un gato que ve a un león en el espejo,
y soy el león que ve al gato del otro lado.
Mantengo lucha constante en mi mirada.
Todo se contradice...Todo es compensación...
En realidad no soy el gato; tampoco el león,
creo que soy el juego que hay entre los dos.


Johnny Howl

Soy de Alaska y nuevo por aqui

¡Qué bien conoce la mosca a la araña!
Sin embargo suele ser ingenua,
y vuelve a dejarse atrapar...
¡Además, atrapada ya,
aún se sorprende!




Johnny Howl.
(En el mundo de ahora:
una comunidad sanguinaria 
gobernada por dementes)