El espíritu de la montaña sonríe.

Es una brisa el regalo de la vida.

Todo me basta.Me contento.

Contentarse con nada

es eterna alegría.

Wind

mi me ti zo

Han caído.
Desde el cielo,
por entre las nubes desoladas,
por entre los túneles de ramas y hojas,
descendiendo místicamente con la luz del día,
han caído las notas de un piano sobre la faz del agua.
Como una lluvia sónica, como una danza de cristal,
un fractal infinito de belleza sonora cae y reposa
sobre los cabellos de lo mortal y lo inmortal.
Y hay ondulaciones, ecos, ritmos secretos,
propagándose con un misterio y sutileza
propios del señor del Mar y la Niebla.
Ha nevado magia en silencio.
¿Y qué hay del intérprete?
Nosotros nada sabemos.

el tonto de debajo del sauce

Necesité poco.
Pan para el cuerpo,
sombra para la mente,
música para el corazón.
Olvidé. Debajo del sauce vi
que debía caminar sin botas.
El circo enfermó; yo me salí;
y ellos me llamaron enfermo;
Para la sociedad pasé a ser
el tonto de debajo del sauce.
El tonto de rostro extraño,
que guardaba las palabras,
que soñaba entre los trigos
arropando a su guitarra.
Cuando, lejos, en la ciudad
ellos peleaban por poder,
yo reía tranquilo en el río,
jugando con hadas de plata.
Ellos se mataban por dinero,
y yo reposaba muy en paz,
guardando a los caminos
entre resplandores y trinos.
Y se acercaban caminantes,
muy curiosos e intranquilos,
y preguntaban: ¿Quién eres?
-El tonto de debajo del sauce-
Ellos se reían, como con miedo,
y las risas duraban poco tiempo,
pues yo tocaba mis melodías.
Así pasaban mis días, mis años,
en soledad, a brisas tranquilas,
a verde sonriente de las colinas.
Mi rostro y manos envejecieron
y me asemejaba ya a la madera,
como el río, el prado, el cedro
yo ya era otro hijo de la ribera.
Un loco, un perdido, un asceta,
que tocó música para nadie,
destinado al infinito olvido,
al silencio de las estrellas.
¡Hasta nunca, mi bella!
Siempre te he soñado,
pero llega la muerte,
si, llega la sombra
por la ribera.


Wind  X x  x

Con el violín venía la muerte.
Lloraba la blanca Adormidera.

Con la flauta venía la infancia.
Lloraba la blanca Adormidera.

El violín inflamaba las penas.
Volaba el libre Pensamiento.

La flauta estremecía los sueños.
Volaba el libre Pensamiento.

La flauta rebosaba de ideas.
Sangraba la bella Amapola

El violín esgrimía verdades.
Sangraba la bella Amapola.

Con la flauta venía la infancia.
Lloraba la blanca Adormidera.

Con el violín venía la muerte.
Lloraba la blanca Adormidera.

Wind Waters.

.

Cuando toco mi guitarra,

a veces veo las sombras negras que dibuja en la pared blanca,

y mi mirada, que se pierde en las sombras, se adormece y se hipnotiza

con el balanceo blanco y negro en la pared y el sonido de la música fluyendo.

Cuando, aún a pesar de seguir tocando, caigo en un estado casi de sueño,

lo que eran sombras agitándose en la pared se transforman en terribles figuras,

que acompañadas por los sonidos diabólicos de la música cobran propia vida.
Y en ese teatro horroroso de sombras vierto con inconsciencia todo mi dolor.

Windo