Hay un gris pensamiento
que me enmudece siempre
a la hora de sentarme a escribir.
-Todo lo que dices no sirve de nada-
Mi cerebro se anula, mi corazón se resiente,
y al intentar volver a escribir, el horror,
la nada, vuelve a nacer en mi mente.
-Es todo inútil, inútil, Ana-
¿Algún estúpido me llamaría nihilista?
Lo que dicen los estúpidos tampoco vale nada.
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4 de diciembre de 2012
Un sueño mío
son unas vacaciones.
Vacaciones nunca he tenido.
Y no porque no tuviera dinero
o porque careciera de unos amigos,
es solo que no me dejé a mi misma,
nunca he levantado mi propio castigo.
Pareciera como si el sol y el viento,
como si la sonrisa y el estar bien
nada tuviera que ver conmigo.
Pareciera como si el vivir
fuese demasiado para mí.
son unas vacaciones.
Vacaciones nunca he tenido.
Y no porque no tuviera dinero
o porque careciera de unos amigos,
es solo que no me dejé a mi misma,
nunca he levantado mi propio castigo.
Pareciera como si el sol y el viento,
como si la sonrisa y el estar bien
nada tuviera que ver conmigo.
Pareciera como si el vivir
fuese demasiado para mí.
29 de octubre de 2012
Miel
¡Oh, Malvadastrella!
Ténebra hija de niebla
descendiste en silencio
y cerraste mis párpados
con dedos de luz negra.
¡Tú, Malvadastrella!
¡Tú! Encendiste la vela...
Malanciana, bruja seca,
me acariciaste la frente;
conjuraste mi condena.
A mi alma llego la fiebre...
Palidecí de enfermental,
quedé callada de pena.
Vi vivir tras el cristal:
No hay ya quien
me quiera.
¡Malvadastrella!
Tus látigos de sombra
han tornado en cólera.
Y tu mirada de sangre,
(la silente doradastela)
suplica por mis venas.
La lluvia ha tomado carne,
el agua de almas muertas.
La miel de perlacalavera
rebosa por mis cuencas.
¿Lo ves Madre?
Ahora mis ojos
son tinieblas.
Ténebra hija de niebla
descendiste en silencio
y cerraste mis párpados
con dedos de luz negra.
¡Tú, Malvadastrella!
¡Tú! Encendiste la vela...
Malanciana, bruja seca,
me acariciaste la frente;
conjuraste mi condena.
A mi alma llego la fiebre...
Palidecí de enfermental,
quedé callada de pena.
Vi vivir tras el cristal:
No hay ya quien
me quiera.
¡Malvadastrella!
Tus látigos de sombra
han tornado en cólera.
Y tu mirada de sangre,
(la silente doradastela)
suplica por mis venas.
La lluvia ha tomado carne,
el agua de almas muertas.
La miel de perlacalavera
rebosa por mis cuencas.
¿Lo ves Madre?
Ahora mis ojos
son tinieblas.
11 de octubre de 2012
lividolirio
Me precipito.
Aboco a la destrucción.
En mis ojos hay catástrofe, profecía.
Convalezco.
Enfermo y espero.
Mi piel es de amarillo lividolirio.
Deliro. Me quiebro.
Me escondo, me entenebro,
mi aura luciblanca palidece a negro.
Muerte, sencillo.
El candelabro, el suspiro, el entierro,
la sombra larga y escarlata,
el otoño en mi sombrero.
Os he odiado largo...
¡Os quiero!
Sencillo.
El misterio me acoge ahora.
Aboco a la destrucción.
En mis ojos hay catástrofe, profecía.
Convalezco.
Enfermo y espero.
Mi piel es de amarillo lividolirio.
Deliro. Me quiebro.
Me escondo, me entenebro,
mi aura luciblanca palidece a negro.
Muerte, sencillo.
El candelabro, el suspiro, el entierro,
la sombra larga y escarlata,
el otoño en mi sombrero.
Os he odiado largo...
¡Os quiero!
Sencillo.
El misterio me acoge ahora.
10 de octubre de 2012
Poema lindo (A Laura Franco Carrión)
Caminaba ayer por malasaña,
y curiosa, me detuve en el Arrebato,
una familiar tienda de libros que me gusta.
Busqué en el bolso, ¡Si! tenía un euro suelto,
y como allí son majos, hay libros a un euro.
Arrebatada por un sentimiento casi poético,
compré ilusionada un librito en el que ponía:
"Poesía" Creación injuve. 2011. Contemporánea.
("Lo mismo hay gente como yo en el mundo")
Me fui al dos de mayo, me senté en la plaza,
abrí una página al azar, y leí lo siguiente:
"Choque"
Ayer pensé tanto,
que me choqué
contra un poste blanco.
¿Qué diablos? me pregunte.
¿Una broma? ¿Un haiku malo?
total, pase a otra pagina al azar y leí:
"El unico poema que rima en el conjunto (creo)"
Anoche cené cerveza,
era del zumo de una cereza.
Hungría, Budapest;
Rumanía, Bucarest.
Ahora escribo en un papel,
luego desayunaré pan con miel.
Hungría, Bucarest,
rumania, budapest.
Dejé el libro en el banco y me fui a vomitar sangre.
Luego me lave compulsivamente las manos.
(Podeis dejar este poema en el banco)
Pero seguramente no podáis vomitar sangre.
Ahora tengo fobia al arrebato.
y curiosa, me detuve en el Arrebato,
una familiar tienda de libros que me gusta.
Busqué en el bolso, ¡Si! tenía un euro suelto,
y como allí son majos, hay libros a un euro.
Arrebatada por un sentimiento casi poético,
compré ilusionada un librito en el que ponía:
"Poesía" Creación injuve. 2011. Contemporánea.
("Lo mismo hay gente como yo en el mundo")
Me fui al dos de mayo, me senté en la plaza,
abrí una página al azar, y leí lo siguiente:
"Choque"
Ayer pensé tanto,
que me choqué
contra un poste blanco.
¿Qué diablos? me pregunte.
¿Una broma? ¿Un haiku malo?
total, pase a otra pagina al azar y leí:
"El unico poema que rima en el conjunto (creo)"
Anoche cené cerveza,
era del zumo de una cereza.
Hungría, Budapest;
Rumanía, Bucarest.
Ahora escribo en un papel,
luego desayunaré pan con miel.
Hungría, Bucarest,
rumania, budapest.
Dejé el libro en el banco y me fui a vomitar sangre.
Luego me lave compulsivamente las manos.
(Podeis dejar este poema en el banco)
Pero seguramente no podáis vomitar sangre.
Ahora tengo fobia al arrebato.
14 de septiembre de 2012
Orejas
Me gusta gustar.
Facilmente prostituyo
todo lo que yo puedo ser
por lo que piensen los demás.
Es por eso por lo que, habitualmente,
después de haber estado con personas,
-las sombras a las que llamo "gente"-
me lavo muy fuerte las manos
y por detrás de las orejas.
Porque me siento sucia.
Porque me gusta gustar.
Ana
Facilmente prostituyo
todo lo que yo puedo ser
por lo que piensen los demás.
Es por eso por lo que, habitualmente,
después de haber estado con personas,
-las sombras a las que llamo "gente"-
me lavo muy fuerte las manos
y por detrás de las orejas.
Porque me siento sucia.
Porque me gusta gustar.
Ana
12 de septiembre de 2012
rebis
Mi proposito en esta vida es ser mágica.
Quiero ser tan mágica, que todos,
todos, todos los que me rodeen
se replanteen su existencia.
Ana
Quiero ser tan mágica, que todos,
todos, todos los que me rodeen
se replanteen su existencia.
Ana
11 de septiembre de 2012
Pececitos
A veces soy violenta...
Creo que es ira reprimida.
Supongo que soy pasivo-agresiva.
A veces me corto mis largas uñas,
y se las tiro a los peces a la pecera:
"¡Pececillos lindos!, ¡Tomar la comida!"
Entonces los pobrecillos se las comen,
y en sus pequeñas tripitas hay heridas,
y al brotar la sangre en el agua limpia,
yo maléficamente me río y me contento,
porque parecen nebulosas del universo.
¡Si vierais las magnificas formas!
Parecen humos rojos...Historias.
Pero no os asustéis,
anita es buena, de verdad,
es buena, solo puede ser mala,
malísima, consigo misma.
Y tal vez con sus peces.
Y os preguntareis...
¿Cuanto hay de verdad,
y cuanto de mentira?
An
Creo que es ira reprimida.
Supongo que soy pasivo-agresiva.
A veces me corto mis largas uñas,
y se las tiro a los peces a la pecera:
"¡Pececillos lindos!, ¡Tomar la comida!"
Entonces los pobrecillos se las comen,
y en sus pequeñas tripitas hay heridas,
y al brotar la sangre en el agua limpia,
yo maléficamente me río y me contento,
porque parecen nebulosas del universo.
¡Si vierais las magnificas formas!
Parecen humos rojos...Historias.
Pero no os asustéis,
anita es buena, de verdad,
es buena, solo puede ser mala,
malísima, consigo misma.
Y tal vez con sus peces.
Y os preguntareis...
¿Cuanto hay de verdad,
y cuanto de mentira?
An
cristal
Nunca me he sentido de nadie.
Solo aquí, entre gatos,
he podido encontrar Hogar.
Lo se porque ellos no se asustan
con mi mirada de terrible cristal.
Lo se porque cuando me digo loca,
ellos se ríen, y no se asustan,
y me acompañan silentes
por las callejuelas
de la oscuridad.
Vivo con hipersensibilidad.
Observo con Supratención,
frágil, sutil y en silencio,
deslizándome yo sola...
Hundida en misterio.
¡Pero no confiéis!
Los gatos saben bien
que de estos gatos
no hay que fiarse.
Tan pronto parezco linda...
Tan pronto mis uñitas
os bañan en sangre.
En realidad sigo sin ser de nadie.
Ana
Solo aquí, entre gatos,
he podido encontrar Hogar.
Lo se porque ellos no se asustan
con mi mirada de terrible cristal.
Lo se porque cuando me digo loca,
ellos se ríen, y no se asustan,
y me acompañan silentes
por las callejuelas
de la oscuridad.
Vivo con hipersensibilidad.
Observo con Supratención,
frágil, sutil y en silencio,
deslizándome yo sola...
Hundida en misterio.
¡Pero no confiéis!
Los gatos saben bien
que de estos gatos
no hay que fiarse.
Tan pronto parezco linda...
Tan pronto mis uñitas
os bañan en sangre.
En realidad sigo sin ser de nadie.
Ana
10 de septiembre de 2012
9 de septiembre de 2012
perfecto
A veces los escucho...
...Como si me pudiese meter
en las mentes de los demás.
Susurros de mi imposibilidad,
ocultas risitas por mi ridiculez...
Se que esto no es muy normal,
pero, ¡Temo tanto la ridiculez!
¡Me hacen tanto daño los demás!
Lo que puedan pensar de mí...
Los juicios que puedan tener...
...Conozco intimamente la perfección.
A veces estoy lúcida, y por eso lloro,
porque me se imperfecta del todo.
Como si me hubiesen criado en el cielo
para arrojarme a este mundo de pronto
marcada con un recuerdo...
Un perfecto recuerdo.
Ana
...Como si me pudiese meter
en las mentes de los demás.
Susurros de mi imposibilidad,
ocultas risitas por mi ridiculez...
Se que esto no es muy normal,
pero, ¡Temo tanto la ridiculez!
¡Me hacen tanto daño los demás!
Lo que puedan pensar de mí...
Los juicios que puedan tener...
...Conozco intimamente la perfección.
A veces estoy lúcida, y por eso lloro,
porque me se imperfecta del todo.
Como si me hubiesen criado en el cielo
para arrojarme a este mundo de pronto
marcada con un recuerdo...
Un perfecto recuerdo.
Ana
8 de septiembre de 2012
Muesli
Él puso un mundo en mis manos.
Un hombre anciano, enjuto, achacado,
con la curva de la muerte en su espalda
con paz se me acercó. Y con añoranza,
como el que regala un trozo del alma,
él puso un mundo en mis manos.
Sonreí. Era una bola de cristal.
Y aún a pesar de su ligero peso,
era algo más grande de lo habitual.
Yo la agité, recordando mi infancia,
y al hacerlo se desvaneció toda realidad.
Los oceanos eran de leche y los botes dorados.
Eran botes bellos, formados de nuez y anacardo,
sus velas eran siniestras, con coloridas banderas,
coronadas mágicamente con luciérnagas y florestas.
Yo viajaba en uno de ellos. Vislumbramos tierra.
Entre mi tripulación había todo tipo de raros seres.
Había piratas de madera, hombres-rata con chistera,
saltamontes ingleses, centauros, soldados de juguete,
niños sin piernas que rodaban, cocineros franceses...
Todos estos y muchos más desembarcando en tierra,
un extraño y maravilloso pueblo: "Villa Poniente"
Miles, miles y miles de casitas de cascara de cacahuete,
levantadas entre algodonales, sauces, arroyos y fresales
con sus cálidas ventanitas, sus chimeneas humeantes,
y las diminutas personitas en el transcurrir de su vida.
Y ojos, empedrados, por todas partes, colinas y valles,
ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos a mares.
Me dispuse a entrar en una de esas curiosas casitas,
y al entrar, me encontré en la cocina con mi madre.
¿Ana? Hija ¿Que haces? ¡Tienes la mirada perdida!
¿Qué haces observando todo el rato esos cereales?
Removí la cuchara, destrocé Villa Poniente y su vida.
Entonces lo vi. Esta noche volverá el olor a sangre.
"Nada mamá estaba pensando, eso es todo"
Ana.
Un hombre anciano, enjuto, achacado,
con la curva de la muerte en su espalda
con paz se me acercó. Y con añoranza,
como el que regala un trozo del alma,
él puso un mundo en mis manos.
Sonreí. Era una bola de cristal.
Y aún a pesar de su ligero peso,
era algo más grande de lo habitual.
Yo la agité, recordando mi infancia,
y al hacerlo se desvaneció toda realidad.
Los oceanos eran de leche y los botes dorados.
Eran botes bellos, formados de nuez y anacardo,
sus velas eran siniestras, con coloridas banderas,
coronadas mágicamente con luciérnagas y florestas.
Yo viajaba en uno de ellos. Vislumbramos tierra.
Entre mi tripulación había todo tipo de raros seres.
Había piratas de madera, hombres-rata con chistera,
saltamontes ingleses, centauros, soldados de juguete,
niños sin piernas que rodaban, cocineros franceses...
Todos estos y muchos más desembarcando en tierra,
un extraño y maravilloso pueblo: "Villa Poniente"
Miles, miles y miles de casitas de cascara de cacahuete,
levantadas entre algodonales, sauces, arroyos y fresales
con sus cálidas ventanitas, sus chimeneas humeantes,
y las diminutas personitas en el transcurrir de su vida.
Y ojos, empedrados, por todas partes, colinas y valles,
ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos ojos a mares.
Me dispuse a entrar en una de esas curiosas casitas,
y al entrar, me encontré en la cocina con mi madre.
¿Ana? Hija ¿Que haces? ¡Tienes la mirada perdida!
¿Qué haces observando todo el rato esos cereales?
Removí la cuchara, destrocé Villa Poniente y su vida.
Entonces lo vi. Esta noche volverá el olor a sangre.
"Nada mamá estaba pensando, eso es todo"
Ana.
6 de septiembre de 2012
Agujas
Parece que para ser un genio
hay que vivir como un enfermo.
Hacer extrañezas, o mutilarse,
o hablar de cosas ininteligibles.
Es tan inútil querer ser inmortal...
Los genios son genios por carencia.
Apuesto a que Dante la tenía pequeña.
Y esa es la verdadera Divina Comedia.
A la gente le divierte lo que sufre,
es un alivio clavar agujas a tus muñecos,
o escuchar a alguien que llora más que tú.
Seamos realistas... La compensación.
Compensar es el talento del artista.
Y la vanidad es lo que nos lleva
a complacernos con el arte.
¡Sintámonos grandes
por leer a un farsante!
Ana.
hay que vivir como un enfermo.
Hacer extrañezas, o mutilarse,
o hablar de cosas ininteligibles.
Es tan inútil querer ser inmortal...
Los genios son genios por carencia.
Apuesto a que Dante la tenía pequeña.
Y esa es la verdadera Divina Comedia.
A la gente le divierte lo que sufre,
es un alivio clavar agujas a tus muñecos,
o escuchar a alguien que llora más que tú.
Seamos realistas... La compensación.
Compensar es el talento del artista.
Y la vanidad es lo que nos lleva
a complacernos con el arte.
¡Sintámonos grandes
por leer a un farsante!
Ana.
Canela
Soy una mujer niña
con una mente negra
y un corazón de flor.
La locura no es nada.
La gente va al manicomio
solo para comer puré gratis,
porque les arreglan la cama
y les dan pastillas para olvidar.
Locura solo es una palabra.
Solo las mentes pobres
creen en las palabras.
Y mi mente es negra,
pero no pobre.
Aparte,
mis ojos son de menta.
Verdes como la canela.
Quiero a quien nadie quiere.
¿Quién querrá a esta chica
a pa ren te men te loca?
An
con una mente negra
y un corazón de flor.
La locura no es nada.
La gente va al manicomio
solo para comer puré gratis,
porque les arreglan la cama
y les dan pastillas para olvidar.
Locura solo es una palabra.
Solo las mentes pobres
creen en las palabras.
Y mi mente es negra,
pero no pobre.
Aparte,
mis ojos son de menta.
Verdes como la canela.
Quiero a quien nadie quiere.
¿Quién querrá a esta chica
a pa ren te men te loca?
An
5 de septiembre de 2012
podredumbre
¡Oh, no!
Llega la muerte dorada.
Y las cuencas de los ojos
de todos los pobres ciegos
se llenarán de lluvia blanca...
¡Otoño, otoño, otoño!
Yo vine al mundo por otoño.
¿Es por eso por lo que caigo?
¿Cómo hojas de una pierna?
Me pisan y no hago ruido.
Soy la podredumbre mojada...
Ana
Llega la muerte dorada.
Y las cuencas de los ojos
de todos los pobres ciegos
se llenarán de lluvia blanca...
¡Otoño, otoño, otoño!
Yo vine al mundo por otoño.
¿Es por eso por lo que caigo?
¿Cómo hojas de una pierna?
Me pisan y no hago ruido.
Soy la podredumbre mojada...
Ana
caracol
Una chica caracol
metida en su conchita.
Ya me lo dijo mi madre:
"El mundo ahí fuera es frío,
y tu tienes la piel muy fina"
Y es verdad, tiene razón,
mi carne es babosa y blanda,
demasiado vulnerable
a las manos callosas.
Venus me hizo blanca y leve,
yo la arañé la cara.
Ana.
metida en su conchita.
Ya me lo dijo mi madre:
"El mundo ahí fuera es frío,
y tu tienes la piel muy fina"
Y es verdad, tiene razón,
mi carne es babosa y blanda,
demasiado vulnerable
a las manos callosas.
Venus me hizo blanca y leve,
yo la arañé la cara.
Ana.
1 de septiembre de 2012
asfixia
¿Qué se hace cuando
no se sabe que hacer?
¿Con quién hablas cuando
no puedes confiar en nadie?
¿Cómo hablas de lo que
es tan oscuro que no se ve?
¿Cómo explicas lo que
para ti misma es inexplicable?
¿A dónde puedes ir cuando
tu vida te persigue y te maltrata?
¿Cuándo decides que ya basta,
que has sobrepasado el límite?
¿Qué te pasa cuando te asfixias,
qué pasa cuando no puedes más?
¿De qué sirve llorar, compadecerse,
suplicarse a una misma que todo cese?
¿De qué sirve imaginar, pensar,
pintar otra vida diferente en mente?
¿Cual es la última finalidad de esto,
cual es la causa de todo este dolor?
Mi profesor de sociologia me mira,
sabe poner ojitos, crear complicidad,
sabe parecer amable, bueno, y genial,
pero no creo que sepa bien lo que es
una chica loca impotente y deprimida.
Aunque él cree que lo sabe todo.
¿Cómo se quita una la vida?
¿Cómo, si tiene familia?
¿Cómo eh?
Ya no deseo,
solo duermo.
Perdonadme. Soy cruel.
Amo enseñar mis heridas.
Me encantaría deprimir a toda la humanidad.
Así no estaría tan sola.
(El mal es algo para compartir)
no se sabe que hacer?
¿Con quién hablas cuando
no puedes confiar en nadie?
¿Cómo hablas de lo que
es tan oscuro que no se ve?
¿Cómo explicas lo que
para ti misma es inexplicable?
¿A dónde puedes ir cuando
tu vida te persigue y te maltrata?
¿Cuándo decides que ya basta,
que has sobrepasado el límite?
¿Qué te pasa cuando te asfixias,
qué pasa cuando no puedes más?
¿De qué sirve llorar, compadecerse,
suplicarse a una misma que todo cese?
¿De qué sirve imaginar, pensar,
pintar otra vida diferente en mente?
¿Cual es la última finalidad de esto,
cual es la causa de todo este dolor?
Mi profesor de sociologia me mira,
sabe poner ojitos, crear complicidad,
sabe parecer amable, bueno, y genial,
pero no creo que sepa bien lo que es
una chica loca impotente y deprimida.
Aunque él cree que lo sabe todo.
¿Cómo se quita una la vida?
¿Cómo, si tiene familia?
¿Cómo eh?
Ya no deseo,
solo duermo.
Perdonadme. Soy cruel.
Amo enseñar mis heridas.
Me encantaría deprimir a toda la humanidad.
Así no estaría tan sola.
(El mal es algo para compartir)
Brujería
A veces tengo sueños
que no me pertenecen.
Son imágenes muy vivas,
como sucesos de otra vida.
Veo con los ojos de la fuente divina.
Como si mi persona se fundiese
con la imaginería colectiva.
Veo sucesos, y más que verlos,
los siento muy muy muy dentro.
Mi madre lo llama brujería.
Y entonces hablo conmigo,
y me vuelvo casi espectro,
y al sentirme siendo
yo Despierto.
¿Donde se piensa y se vive?
¿Donde me proyecto?
¿Que estoy viendo?
¿Sueños?
¡Já!
El sueño es mas real que mi vida.
Vivo en el pensamiento.
Actuo en el pensamiento.
Muero en el pensamiento.
Da igual, sea donde sea,
muero. ¡Muero!
Y cuando mi cuerpo
sea ya una bolsa vacía
yo arribaré de purpura,
con corolas de sol y oro,
y la mirada de haber visto.
Entonces, al disolverme,
los ángeles me venerarán
porque ellos no saben
lo qué es haber vivido.
¿O qué se yo?
Un ángel no sabe lo que es que pronuncien tu nombre.
Es algo tan mágico...Oir tu nombre...Si, eso es,
la felicidad es oir tu nombre.
Ana
que no me pertenecen.
Son imágenes muy vivas,
como sucesos de otra vida.
Veo con los ojos de la fuente divina.
Como si mi persona se fundiese
con la imaginería colectiva.
Veo sucesos, y más que verlos,
los siento muy muy muy dentro.
Mi madre lo llama brujería.
Y entonces hablo conmigo,
y me vuelvo casi espectro,
y al sentirme siendo
yo Despierto.
¿Donde se piensa y se vive?
¿Donde me proyecto?
¿Que estoy viendo?
¿Sueños?
¡Já!
El sueño es mas real que mi vida.
Vivo en el pensamiento.
Actuo en el pensamiento.
Muero en el pensamiento.
Da igual, sea donde sea,
muero. ¡Muero!
Y cuando mi cuerpo
sea ya una bolsa vacía
yo arribaré de purpura,
con corolas de sol y oro,
y la mirada de haber visto.
Entonces, al disolverme,
los ángeles me venerarán
porque ellos no saben
lo qué es haber vivido.
¿O qué se yo?
Un ángel no sabe lo que es que pronuncien tu nombre.
Es algo tan mágico...Oir tu nombre...Si, eso es,
la felicidad es oir tu nombre.
Ana
Katherine
La señorita Katherine
me castigaba de niña.
Ahora me castiga el cielo.
Sigo siendo la que mira a la esquina.
La que suspende por no obedecer.
a la que le gusta destruirse
y negar la vida.
Ser rebelde es desear la muerte.
Veo como todos sonríen
y quiero lo contrario.
Quiero tristeza.
Conseguiré el repudio
y caminare entre personas,
como una fiebre que se detesta,
como una ola de peste por la calle.
Me clavaría agujas por todo el cuerpo,
y saldría desnuda al vecindario
y diría: ¡Mirar, mirar!
¡Anita sangra!
¡Mirar lo que habéis hecho con ella!
Pero no,
Anita baja la mirada,
camina y guarda la rabia.
Anita tiene que parecer educada.
¿Qué querrá el destino de mi?
No lo se, pero yo le escupo.
Al destino, al universo,
a todos los Dioses.
¿Me escucháis?
Yo os escupo.
Desde aqui os desafio.
Es mi llamada.
me castigaba de niña.
Ahora me castiga el cielo.
Sigo siendo la que mira a la esquina.
La que suspende por no obedecer.
a la que le gusta destruirse
y negar la vida.
Ser rebelde es desear la muerte.
Veo como todos sonríen
y quiero lo contrario.
Quiero tristeza.
Conseguiré el repudio
y caminare entre personas,
como una fiebre que se detesta,
como una ola de peste por la calle.
Me clavaría agujas por todo el cuerpo,
y saldría desnuda al vecindario
y diría: ¡Mirar, mirar!
¡Anita sangra!
¡Mirar lo que habéis hecho con ella!
Pero no,
Anita baja la mirada,
camina y guarda la rabia.
Anita tiene que parecer educada.
¿Qué querrá el destino de mi?
No lo se, pero yo le escupo.
Al destino, al universo,
a todos los Dioses.
¿Me escucháis?
Yo os escupo.
Desde aqui os desafio.
Es mi llamada.
31 de agosto de 2012
Maquillaje
El caos es mi belleza.
Deseo, mis lectores,
explicaros lo romántico
que es el hecho de estar perdida.
El misterio de no saber quién soy
y que mi persona se disuelva
como maquillaje en alcohol.
El enigma de no estar anclada,
y caer, caer vertiginosamente
al sombrío olvido de mi misma.
Me he quebrado. Como el amor.
Me he quebrado. No me siento.
Estoy rota, pero aun camino.
¿Qué pensarían mis vecinos
si supiesen que estoy muerta?
Tras mi sonrisa hay sombras.
Sombras, sombras y sombras,
rompiendo la luz del cuarto
en el que ahora soy poseída.
Si moviese las manos con fuerza
tal vez crearía una oleada negra.
Mi corazón es un pálpito oscuro.
Mañana puede que amanezca.
No me importaría nada
que no lo hiciera.
Annie
Deseo, mis lectores,
explicaros lo romántico
que es el hecho de estar perdida.
El misterio de no saber quién soy
y que mi persona se disuelva
como maquillaje en alcohol.
El enigma de no estar anclada,
y caer, caer vertiginosamente
al sombrío olvido de mi misma.
Me he quebrado. Como el amor.
Me he quebrado. No me siento.
Estoy rota, pero aun camino.
¿Qué pensarían mis vecinos
si supiesen que estoy muerta?
Tras mi sonrisa hay sombras.
Sombras, sombras y sombras,
rompiendo la luz del cuarto
en el que ahora soy poseída.
Si moviese las manos con fuerza
tal vez crearía una oleada negra.
Mi corazón es un pálpito oscuro.
Mañana puede que amanezca.
No me importaría nada
que no lo hiciera.
Annie
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